克里斯·戴尔倚在休伯利安酒吧号的长椅上，小口啜着一杯麦泰鸡尾酒，他不太喜欢喝酒，但因为交际的需要总会喝一点，只是对他来说，无论低劣的餐酒还是最昂贵的香槟都没有什么区别。

他的正对面坐着马汀·柯德，两个人坐在酒吧最偏僻的位置上，桌子中间摆放着一大份炸薯条，两碟鲜红色的酱料。

酒吧天花板上的一角挂在一台自动点唱机，里面传出轻快的歌声，旋律轻快，这里的空气极为浑浊，烟味很浓，雾气缭绕得好似熏炉。

这座酒吧并不是很大，坐不下多少人，而且游骑兵的士兵们一般只有在执行过一次艰难的任务之后，才会来到这里喝上一杯，小小放松一下。

而现在这里的人也非常少，除了他们两个，也就一桌模样彪悍的雇佣兵，听说是一支叫做战地豪猪的精英连队。

马汀手握刀叉，慢条斯理的嚼着薯条。

“我喜欢这里。”克里斯放下酒杯，看着他说。

“休伯利安号上的酒吧确实比亡者之港要安静上太多。”马汀点点头，“那里的酒吧会用很粗的铁钉把桌椅都钉死在地上，因为暴躁的雇佣兵都是些一点就着的恶棍，稍看不顺眼就会争狠斗殴。”

“当然，要是这里的烟味儿没有这么重就行了。”他补充说。

“总有些瑕疵不是。”克里斯说着抢过盘子，开始大快朵颐。

“我真不敢相信，你过去曾经是个塔桑尼斯的贵族。”马汀嫌厌的望着他，这货糟糕的吃相让他想起了家乡的那群野狗。“你看起来就像是饿了几年一样，可你早上刚刚吃了整整三包标准份额的陆战队口粮。”

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