惯。我儿子都不吃我做的饭。”

“主要是油放的少，不香。”

“哈哈，对对。”

那个人把洋瓷碗拿走后，他翘起了二郎腿嘴里还哼着小曲儿。

“你怎么不自己做饭？”我问他。

“麻烦。”他简要说明原因。

“吃的还麻烦啊？”我不能理解。一日三餐，不都是很正常的么。

“嗯，麻烦。”他说，“反正有人管嘛。昨天晚上你们说好了？”

李文——“嗯，不过她说的我不是很能听懂。她说让我帮她，可我不知道怎么帮她。”

“就按她让你怎么帮的帮。”他拿起一支笔在地面上铺的纸布上描着字，还是毛笔的呢。

“她没说清楚的时候我就醒了。”我盯着他的笔画，字挺好看的，“你以前是个秀才吧？”

“嗯？”他哈哈笑出了声，“你们学生的反应真快。但是呢，我不是秀才，我就是跟着我师父学着写几个字，他是个秀才。”

“你还有师父？”

“肯定了，不然我跟谁学的本事。”他完成最后一划，纸布上的字明显了一些。“接着说，她和你说什么了？”

“说了她怎么死的。她是8号事件的受害者之一，那天本来是约了人过生日，约的朋友没来，她心里挺记着的，好像是把责任都推到失约的人身上了。要不是他们没来，她也不会被撞死。”

“那就是有怨气了，你去找找失约的人，再了解一下情况，让他们去那个…谁？”

“李文。”我说出了她的名字。

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