桌子里，附了一张便利贴，上面写：诗，一直都是写给你的，希望你能看一看。

夜里，雨欣在自己床上翻了无数次身，忽然猛地坐起来，堪称暴力地把床前的窗户推开。

他心中默念着七生的一句诗，大意是同样的月光照耀着各怀鬼胎的我们。

雨欣有点儿惆怅地望着月亮，还没开始思考人生，他的妈妈就开门进了屋。

“这么晚了怎么还不睡，干什么呢？窗户也不关……”

雨欣关了窗躺进被子里，“没有，我已经睡了。”

“不是看到什么了吧？”

“没有。”

月光下，雨欣可以很轻易地看清他母亲藏不住的白发。

雨欣妈把窗帘拉上，“别给自己太大压力了。”

“嗯。”

怎么可能没有压力呢？他的妈妈，对他寄予了那么真挚而又沉重的期望。高考在即，他不可以，绝对不可以再想那些不相干的事。

第二天，七生的笔记本回到了她的桌上。她怀着极端不祥的预感打开它，看到扉页贴了一张惨白色的便利贴，上面是三行小字：

有些话，求你不要说，没结果。

喜欢谁是你的事，可以与别人无关。

其实，我是俗人，你是诗人。

七生旷了两节课，到操场看台上吹凉风。临走跟班主任说的是呼吸困难，得出去透透气。她心脏机能衰竭的证明已经开出来，现在又离毕业不远了，班主任也没拦她。

课间，七生回了一趟教室，把她那个笔记本拿走了。

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